Fútbol

A veces, cuando se limpia esa purpurina y queda desnudo, el fútbol es así de grande. Pablo, que en su vida habrá visto tres o cuatro partidos completos, estuvo allí, invitado por su jefe madrileño, retransmitiéndolo en directo por mail, rodeado de madridistas y celebrándolo sin complejos mientras recordaba las historias de su abuela. Mi hermano, que a sus 15 años lleva las cicatrices de dos frustrantes ascensus interruptus, vivió en Chamartín una de las noches más mágicas de su vida y saltó y gritó como un loco con el gol de Romo, más incluso que minutos antes con el de Abásolo y con el de Salcedo. También gritó, esta vez de rabia, y seguro que tuvo ganas de llorar pero no lloró cuando el Madrid remontó y parecía que la lógica iba a poder con los sueños. De Madrid salieron de vuelta tres autobuses llenos de aficionados que por unos minutos se olvidaron de todo menos de disfrutar. Y dicen que en Irún, en cuanto el árbitro pitó el final, sonaron cohetes y bocinas, y la Plaza San Juan se inundó de gente y la ciudad fue feliz. El fútbol.

Esta vez no lo seguí en directo, me traicionaron el sueño y la alarma del móvil y no me desperté hasta las cinco de la mañana, recién terminado el partido. Fui con cierto temor a la página de Marca, tenía más miedo que fe. Por eso lo primero que vi fue un cuatro, no leí los titulares catastrofistas, sólo un cuatro enorme junto a la palabra Madrid. Después vi el tres y volví a tardar unas décimas de segundo en darme cuenta, en pensar que no podía ser, en dar una palmada inconsciente y levantar los brazos mientras mi cerebro terminaba de asimilar que el Real Unión había eliminado al Real Madrid de la Copa. Ni que fuera tan raro. http://www.marca.com/edicion/marca/futbol/1a_division/real_madrid/es/desarrollo/1183302.html