Filosofía hawaiana

Desde pequeño tengo una especial aversión por la moda, quizá porque no me gusta que me impongan nada y la idea de que cuatro señores podridos de dinero decidan la ropa que me voy a poner me revuelve las tripas. Sin embargo, como en tantas otras cosas, me he ido atemperando con los años, uno renuncia a algunos principios para adaptarse mínimamente a esta sociedad uniforme y abotargada. La primera vez fue cuando accedí a hacer la comunión vestido de marinero, lo elegí frente al “de calle” por eliminación, al menos el mar desprende cierto aroma aventurero, pero mi idea original era romper las normas y hacerla en chándal, una ocurrencia que mi madre despachó sin pestañear. Ahora creo que no peleé lo suficiente por aquello, esa fue la primera de una multitud de pequeñas renuncias que me han llevado a disfrazarme todos los días con pantalón de pinzas y camisa de manga larga para ir al trabajo. No voy a ser clemente conmigo mismo: soy un mingafría.
Sin embargo, en alguna ocasión dejo que resurja mi lado más auténtico, sin llegar (todavía) a la maestría de algunos vietnamitas que se pasean en pijama sin rubor.

Desde hace años comparto con mi amigo Garrote una fascinación por las camisas hawaianas, cuanto más horteras mejor. Una persona que va por la vida en camisa hawaiana es digna de admiración: significa que le importa un pimiento el qué dirán y transmite una cierta relajación ante la vida. Hace unos meses localicé una tienda en Saigón donde vendían unas camisas que cumplían todos los requisitos que buscaba y me lancé a comprar las más horteras, a dos euros la pieza. Una de ellas se puede ver en este ya premiado vídeo. A mi compañero Cimbeles le corroyó la envidia cuando me vio frecuentar de esa guisa algunos bares de la ciudad y a los pocos días se compró su propio lote. Ya nadie que me conozca se sorprende de verme así, además ya era conocido antes por ir a todos los sitios en pantalón corto y sandalias, pero a algunos incautos les sigue chocando. Una noche que lucía una de mis camisas en el Pacharán, el bar español de la ciudad, tuve una curiosa conversación de urinario con un elegante guiri de unos 50 años que miccionaba a mi lado.
“Bonita camisa”, me espetó con evidente envidia. Terminé de escurrir las últimas gotas, enfundé el arma, y le contesté.
- Gracias. Es una filosofía de vida.
- Bonita filosofía.