¿Qué pintáis aquí?

La última vez me pilló a doscientos metros. Estaba a punto de salir de la Facultad de Comunicación, eran casi las nueve de la noche. Recuerdo el estruendo, el temblor de los muros, el desconcierto, los cascotes que pasaron volando por encima del edificio y aterrizaron en el parking, la columna de humo, los nervios. Recuerdo a mi amigo Carles al teléfono tranquilizando a su preocupada madre, “te truco quan arribi a casa”. Recuerdo también la rabia, la agitación, la incomprensión, la impotencia. Lo de siempre.
Esta vez, más de cinco años después, la bomba de ETA en la Universidad de Navarra me ha pillado a casi 10.000 kilómetros, pero he sentido lo mismo, con menos excitación, por la distancia, pero con la misma rabia, la misma incomprensión, la misma impotencia. Y las mismas ganas de gritar y decirles que hace tiempo que han perdido, que nos dejen en paz, que se metan en sus madrigueras para siempre y que, por mucho que se empeñen, nunca nos van a contagiar el odio que les corroe. Que no pintan nada.